Qualche giorno fa Benedetta Minoliti ha criticato il libro osannatissimo di Vincenzo Latronico, finalista all’International Booker Prize. Si tratta de Le perfezioni (Bompiani, 2025) e a dire il vero l’unica colpa della collega è stata essere fin troppo gentile. Parliamo di un romanzo dalle fattezze hipster, un modesto tentativo di giustificare montature, baffetti, caffellatte il pomeriggio, fiori secchi tra le pagine di libri usati e tutto il guardaroba socioculturale, quasi antropologico, necessario per essere parte del circolo culturale egemone (parola fin troppo complessa per dire una cosa molto meno oscura: di moda); e titoli medio-novecenteschi, nella speranza di tirar fuori da un libro modesto un successo ben più che modesto. Ma proprio in virtù del successo ottenuto, di fronte a una critica si dovrebbe anche poter andare oltre. Certo è, tuttavia, che soprassedere comporta una notevole dose di menefreghismo che forse, per deformazione spirituale, in quanto scrittore e come scrittore in quanto tale, il Latronico non può permettersi o semplicemente non sa dove cercare. Così interviene e rilancia la nostra gentile stroncatura (anzi, la gentile stroncatura di Benedetta Minoliti) e scrive nelle storie: “Ogni volta che leggo qualcuno parlar male di me mi metto a piangere, mi rotolo sul pavimento, mi graffio, smetto di scrivere per un periodo di tempo indefinito, mi cala l'appetito, fumo di meno, faccio sport, esco a camminare in riva al mare, che tra parentesi sta a meno di trenta metri da casa mia, e chiedo ai gabbiani, i cui antenati si mangiarono i pesci che si mangiarono Ulisse, perché io, perché io, che non ho mai fatto del male a nessuno?”
Tra ironia e mezze verità, in quel contesto iperreale che è Instagram, Latronico si esercita a smettere i panni dello scrittore, del letterato, e per un attimo dimentica il distacco, quell’essere o anarchico o aristocratico che si impone ai grandi, secondo il Rebatet de I due stendardi, e si infogna nella mischia mondano-giornalistica. Purché se ne parli, direbbero scimmiottando Oscar Wilde, anche se crediamo che la storia sui social di Latronico risponda a una necessità meno profana ed economica dello scrittore, e cioè al semplice desiderio di prendere posizione contro una critica. Cosa che, a dire il vero, fanno a diverse latitudini del planisfero culturale molti scrittori dell’ambiente mid-cult. Non troppo tempo fa un novello esordiente come Davide Avolio si riprendeva piangendo per le critiche al suo romanzetto pubblicato per Mondadori, impegnandosi poco dopo a correggere le recensioni negative spiegando per quale motivo la gente sbagliasse a criticarlo. Se avesse dedicato lo stesso tempo a rileggere il suo romanzo prima di andare in stampa, avrebbe evitato le critiche in modo ben più virtuoso, e cioè scrivendo qualcosa di migliore.
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Ora, dal pianto metaforico (vogliamo credere sia così) di Latronico al pianto fisiologico di Avolio, quel che ci dice questa tendenza a reagire, che ormai risparmia solo due tipi di autori, quelli troppo bravi (rari) e quelli troppo famosi (comuni), è meno grave di ciò che alcuni, in giornali più seriosi, sosterrebbero (la mancanza di rispetto per la critica); ma è pur sempre qualcosa di tragicomico. La totale assenza di distacco tra libro e “reaction” in un autore fa sì che l’autore somigli sempre di più, come categoria umana, al lettore indignato. Invece di fare gli scrittori, gli scrittori fanno i lettori indignati delle recensioni dei loro stessi lettori, tra cui ci sono i critici. Un’indignazione al quadrato che smonta completamente l’identità autoriale del romanziere. Quel che resta, evidentemente, quando la storia passerà e la nostra recensione sarà sommersa dall’algoritmo di Google, e solo il ricordo condiviso tra i pochi/molti che ci hanno letto e hanno visto la storia del Latronico. Un ricordo che non conserverà alcuna memoria di altri tempi, quelli in cui gli scrittori facevano gli scrittori senza piangere (almeno in pubblico).
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